lunes, 5 de noviembre de 2012

Nuestras manos (tiempo de destierro)








Nada tengo…
 mas que estas manos,
 y este tiempo de destierro,
alguna lagrima que escapa
 y muere sin ser vista.
Fugitivas, ladronas de sueños,
proclives al silencio,
 cuando escapan al verbo .

¿Y tú que tienes para darme?
Desde tus palmas blancas,
que agita el viento
 y se hacen vendaval  cuando te pienso,
¿Puedes gritar al viento lo que duele?
Los labios sangran...
palabras muertas luego del silencio.

Nuestras manos ya no hablan,
ya no pintan un cielo de ilusiones,
 ni dibujan pasiones que el corazón aguarda.
Reposan en silencio,
 calladas,
muertas...
quizás de tanto verso,
mutiladas...
enfermas de repetidos desencuentros.

Nuestras manos
 ajenas a todo,
 yacen frías, inertes,
 cubiertas de palabras,
que solo lee el alma
 y nuestros sentimientos.     

4 comentarios:

  1. Amiga Liliana; tan bonita como llena de melancolía.
    que también de la tristeza salen cosas bellas.
    Besos

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  2. Entre resignación, impotencia y amorosa rabia contenida este hermoso poema tuyo expresado por unas manos con vida y muerte propias. Las manos, algo tienen siempre las manos que las hace funcionar en su propio universo.
    Bello, bella amiga. Beso.

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    1. Es tan cierto lo que expresas, las manos ese mundo complejo y completo que nos inspira.
      Besos mi querido amigo

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